Quando o Vento sorri (no campo e na cidade)

Juliana Negreiros, O abacateiro foi pro céu, 2009

Duas versões musicais para o poema “Quando o Vento sorri”: a versão roque rural, lançada no CD do CoV em 2013, com viola caipira e ajuda do Mick Oliveira no violão, e a versão na cidade mesmo, abril de 2015. Em nossas ficções o campo anda nervoso e a cidade bem Bhuda zen...

Quando o Vento sorri

(C. A. Albani da Silva, o Inventor do Vento)

Lá vem o Vento!

O Vento

Que arrasta

Descabela

Destelha

E destampa

Lá vem o Vento!

Nordeste – Quente e Opressor

Sul – Melancólico e Gelado

De Finados – Soprando na cara o pó que viraremos

Já vem o Vento!

Loas às Tempestades!

Glória aos Furacões!

Lembranças a Hermes

Mercúrio – Exu – E a toda a Ventania

Só não venham

Agora

As brisas mansas

Marolinhas

E outras

Calmarias

Já está aqui o Vento!

E que mais nada fique

De pé então

Nem as árvores, nem os postes, nem os deuses

Nem o Amor

Nem os mastros das bandeiras

Nem as perucas das velhas

Nem as Ideias de Jerico

Sopra o Vento!

Voam pelos ares

Cadeiras

O lixo

Dança a

Sacola Plástica

A bola inalcançável

Já não faz mais a criança feliz

Nem o boné

Aperta os miolos

De mais uma Cabeça de Vento

Ri o Vento

Pois

Não

Há

Nada Mais

Rebelde

Do

Que Ele.

(19.09.2012)

Milonga para Rulfo e Onetti

Juliana Negreiros, A borboleta pousou em 2009

Cada vez mais pro inverno do que pro verão, os ventos do outono sopram e trazem consigo a “Milonga para Rulfo e Onetti”, 13ª música do CD do CoV, finalizado em 2013, e agora também disponível faixa a faixa no YouTube!

Acesse o canal Albani da Silva e ouça o Vento: https://www.youtube.com/user/AlbanidaSilva/videos 

Milonga para Rulfo e Onetti

Letra, música, violão, harmônica e voz: C. A. Albani da Silva, o Inventor do Vento

Violões e guitarras: Mick Oliveira, o Profeta do Vento

Bombo leguero, acordeão, baixo e teclados: Daniel “San”

Técnico de áudio: Luan Henrique

Produção: Cleiton Amorim

Gravada no Estúdio LACOS, Cachoeirinha/RS, entre julho de 2012 e agosto de 2013

O vento frio soprava lá fora

Na estrada gemiam os fantasmas

Ela saiu de Comala

O general mandava prender e matar

O doutor um jaleco branco puído usava

Ele esperando o trem chegar ao raiar do dia em Santa Maria

Pedro partia logo atrás, deixava o chão em chamas

Por que ela saiu de Comala?

Na garupa um vestido de xita dentro da mala

O circo chegava à cidade, trazendo Jacó e suas luvas de boxe

Indiferente ele esperando o trem chegar

Acendia outro cigarro pra lhe acompanhar

Deixemos o vento falar

Junto aos cadáveres Pedro seguia

No encalço da rústica camponesa que fugia pensando nos beijos do Dr. Díaz

El viento frio soplaba ahí fuera

En la ruta rechinaban los fantasmas

Ella salió de Comala

O general mandava prender e matar

O doutor um jaleco branco puído usava

Ele esperando o trem chegar...

A virgem grávida, o outro, os beijos

Deixemos o vento falar

Do campo santo em que gemiam os fantasmas

Suas memórias sobre as tardes e as noites em Comala

Sarau "Pimenta Cor de Rosa" (final)

Johannes Vermeer, A leiteira, c. 1658

Nosso sarau sobre as mulheres no tempo chega ao seu bloco derradeiro de canções com:

     1)     Capitu (de Luiz Tatit, SP): Pra cantar a mais famosa personagem da literatura brasileira, a “morena dos olhos de ressaca”, Maria Capitolina Santiago, a Capitu, do livro “Dom Casmurro” (1899), de Machado de Assis (1839-1908);

     2)     Verônica (do C. A. Albani da Silva, este Inventor de Ventos): Pra cantar a história da incrível virada de mesa da desconhecida Verônica, na versão para piano e voz do Vento, claro, com a participação do Mick Oliveira arrepiando nos teclados;

     3)     Show das Poderosas (de Larissa Machado ou Anitta): Pra cantar a ousadia de muitas moças pós-modernas numa versão 1001 noites árabes com Vento!!!

É de Maria que falo é pra Maria que canto

Mamica, Mãe do Inventor do Vento, c. de 1974

Esta é uma postagem extraordinária. Mas não é uma postagem de luto. Esta canção surgiu como uma resposta poética e histórica à impotência e à indignação, ainda durante a luta pela vida e pela saúde. Voltar ao seio da natureza é sair do nosso atabalhoado tempo histórico para entrar na serenidade do tempo infinito. Além do que, não há doença que possa ser maior do que a VIDA. Por isso é pra MARIA que canto!

É de Maria que falo é pra Maria que canto

(C. A. Albani da Silva, o Inventor do Vento)

Se for segunda o bife é à milanesa

Ferve a lentilha que espanta a fome e a tristeza

Foi-se o domingo que começou na Cachoeirinha

Ou lá na barra do Tramandaí

Na tela o Silvio antes de um beijo de boa noite

A casa limpa pra receber a luz do sol

E colorir de artesanato o chão, a mesa

Pano de prato e o banheiro, com certeza

Ainda menina, cabelo ao vento, encaracolado

De campo e mata e de cascatas em Santo Antônio

Os 15 irmãos, o bergamasco com os pais e as tias

Tem pés na sanga e um medo louco de temporal

Desceu do morro pra esse vale cheio de indústrias

Seus olhos verdes viram a luz da noite elétrica

Aos 11 anos deixou a escola pra faxinar

A tantas casas que só a ela coube limpar

É de Maria que falo

É pra Maria que canto

Aos 19 foi operária de bola e latas

Para o azeite e a árvore dos Natais

Chegada a hora, na domingueira da Jovem Guarda

Um cara magro pegou seu braço e a levou pro altar

Corria rápido o mês nove de ´76

A ditadura rolando solta aqui outra vez

E a Maria, recém-casada, peregrinava

Atrás do lar que o manto da Virgem abençoava

Viriam logo os primeiros dias pela COHAB

Hoje incontáveis quanto os verões lá de Baunilha

Plenos de vento, de chocolate e maresia

Secreto amigo e de lambari, as pescarias

O primeiro filho veio no tempo das vacas magras

Isso que o esposo as madrugadas ele varava

Fazendo bombas e geringonças na metalúrgica

Ainda assim curaram a asma do pequenino

Em 09 anos chegava ao mundo o seu caçula

Naquele outono, 22, de utopia

Levá-los todos para o colégio de mãos dadas

É a merenda, feita com esmero, pra criançada

A história vai pro “digodieime”, pro futebol

Pintou o rock e outras formas de fantasia

Com namoradas, na faculdade, era sempre a Maria

A esperar, vigilante, pelo portão

Às vezes braba: fazer dos jovens homens feitos

Só pra sentir falta da infância deles depois

Mas não importa, o cafuné continuará

Nos pés, na alma, sempre que a gente precisar

É de Maria que falo

É pra Maria que canto

Teu amor é a flor do quintal

Tu és a flor do nosso quintal

Não há dor que murche o jardim

Pois o nosso amor não tem mais fim

É de Maria que falo

É pra Maria o meu canto

Sarau "Pimenta Cor de Rosa" II: Deusa dos Orixás & Colar

Oyá Iansã, que rege tempestades e relâmpagos com vento, fogo e paixões do rio Níger

            Seguimos o ventoso sarau “Pimenta Cor de Rosa” em homenagem às mulheres no tempo. Nas canções abaixo, a sensualidade das e o amor pelas mulheres. Primeiramente, na releitura do ponto de terreira, “A Deusa dos Orixás”, imortalizado pela voz de Clara Nunes e revisitado no acústico maresia, Navegantes de 2014, pelo CoV, cantamos sobre um triângulo amoroso: retire os nomes de santos e ponha Ana, Marcelo e Adriano e a história será a mesma. Triângulos amorosos de verdade possuem a fórmula 2v + 1d = 2 x 0: dois varões mais uma dama = um casal feliz vezes um solitário chupando dedo na falta de coisa melhor, como manga, por exemplo. Segundamemente, a balada “Colar”, escrita pelo Inventor do Vento, C. A. Albani da Silva, em 2011, e terceira faixa do disco do CoV, lançado em 2013: poesia lírica para a beleza barroca duma brejeira rapariga de verão.

Sarau "Pimenta Cor de Rosa" I: Mulheres de Atenas & Adaga de Prata

Gaston Casimir Saint-Pierre, Diana e seus cães, c. 1900

                       Em busca de regalos e de justiça, o CoV apresentará no Mês das Mulheres (dia 08/03 é o dia internacional delas: uma reivindicação de mães operárias e comunistas que lutaram no século XIX pela liberdade de gêneros e pela igualdade social), o sarau temático “Pimenta Cor de Rosa”. Serão oito canções, aparecidas em duplas, semanalmente, refletindo sobre diferentes aspectos da feminilidade ao longo do tempo. Pra começar, um clássico da MPB, Mulheres de Atenas, composição de Chico Buarque de Holanda e do dramaturgo Augusto Boal, gravada originalmente em 1976, em releitura no acústico maresia do CoV, que uniu, mais uma vez, este Inventor do Vento e a Amazona ventosa: Aline. Esta balada trata do machismo na Grécia antiga, mas de uma forma onde todos os ouvintes, em qualquer época e lugar, se sentem gregos antigos, senão mesmo, machistas também. Completando a dobradinha, outro registro acústico e cheio de maresia da Praia de Baunilha, feito em fevereiro de 2014: Adaga de Prata. Letra e música de C. A. Albani da Silva, onde o poeta canta o mito da moça que decide morrer virgem por só encontrar maldade nos homens.

Mulheres de Atenas

Chico & Augusto, 1976

Mirem-se no exemplo
Daquelas mulheres de Atenas
Vivem pros seus maridos
Orgulho e raça de Atenas

Quando amadas, se perfumam
Se banham com leite, se arrumam
Suas melenas
Quando fustigadas não choram
Se ajoelham, pedem imploram
Mais duras penas; cadenas

Mirem-se no exemplo
Daquelas mulheres de Atenas
Sofrem pros seus maridos
Poder e força de Atenas

Quando eles embarcam soldados
Elas tecem longos bordados
Mil quarentenas
E quando eles voltam, sedentos
Querem arrancar, violentos
Carícias plenas, obscenas

Mirem-se no exemplo
Daquelas mulheres de Atenas
Despem-se pros maridos
Bravos guerreiros de Atenas

Quando eles se entopem de vinho
Costumam buscar um carinho
De outras falenas
Mas no fim da noite, aos pedaços
Quase sempre voltam pros braços
De suas pequenas, Helenas

Mirem-se no exemplo
Daquelas mulheres de Atenas:
Geram pros seus maridos,
Os novos filhos de Atenas.

Elas não têm gosto ou vontade,
Nem defeito, nem qualidade;
Têm medo apenas.
Não tem sonhos, só tem presságios.
O seu homem, mares, naufrágios...
Lindas sirenas, morenas.

Mirem-se no exemplo
Daquelas mulheres de Atenas
Temem por seus maridos
Heróis e amantes de Atenas

As jovens viúvas marcadas
E as gestantes abandonadas
Não fazem cenas
Vestem-se de negro, se encolhem
Se conformam e se recolhem
Às suas novenas
Serenas

Mirem-se no exemplo
Daquelas mulheres de Atenas
Secam por seus maridos
Orgulho e raça de Atenas

Adaga de Prata

(C. A. Albani da Silva, o Inventor do Vento)

Não me venha com serenatas

Acordarás assim a minha mãe

Ela dorme aqui bem do meu lado

Com uma adaga de prata no seu punho direito cerrado

Jamais serei a sua esposa

Os homens são todos falsos

Afirma mamãe e a sua adaga

Eles sempre usam as mesmas cantadas

E na primeira ocasião

Cortejam outra

Desapontando assim suas namoradas

Meu pai foi um desses demônios

Sempre tão encantadores

Com a sua corrente de ouro puro

Acorrentou o coração de muitas meninas

Portanto vá cortejar outra moça

Mais ingênua

Torça pra que ela se apaixone

Por ti

E sua corrente de ouro de puro

Pois eu

Eu não quero ser ferida

Decidi então

dormir sozinha pelo resto da vida

A trilogia de Nana - Parte 3: Samba

Mil escravos e um artista, O leão de Ishtar nos portões de Babilônia, 1800 a. C

            Quando uma deusa perde seus fiéis, ela deixe de ser imortal. Foi o que aconteceu com Nana, ou Ishtar, divindade na Antiga Mesopotâmia. Agora, não precisa ser babilônico ou assírio para meditar mais um pouco, no século XXI, sobre a fertilidade dos campos, as águas do Tigre e Eufrates, a sensualidade feminina, a maternidade.

            Sendo assim, o poema, em forma de carta, à ex-deusa, Nana, será entoado em três ritmos: o terceiro, e último, deles, nesta semana de Carnaval, será o samba – folia de Momo, arlequim e colombina, reinventada por Tias Ciatas e pelas batucadas nos morros cariocas após a Abolição e antes da Justiça social.

Nana

(C. A. Albani da Silva, o Inventor do Vento)

Nana, veja quantos livros na estante e você não leu

Quantos dos seus amantes você já esqueceu?

Nana, se ao menos eu tivesse um bom conselho...

Nana, quantos dias eu sequer pude olhar na tua cara

Mas quantas vezes mais, desesperadamente, precisei do teu sorriso?

Nana, se ao menos eu tivesse uma explicação...

Nana, fique com suas mentiras que eu fico com as minhas

Eu sei que você sabe que nossas vidas não são tão nossas assim

Nana, se ao menos eu sentisse saudade...

Nana, saiba que ainda te levo no peito

Para todo soldado cicatrizes são medalhas

Nana, se ao menos eu tivesse um bom motivo...

Nana, se um dia eu voltar a me enxergar nos teus olhos

Espero enfim reencontrar tudo aquilo que perdi

Nana, todo mundo leva um pouco dos outros consigo...

Nana, em quantas canções já ouvi o teu nome?

Mas nenhuma delas foi feita pra ti

Nana, se ao menos eu soubesse compor...

Nana, sei que o que todos querem é ser felizes

Mas não será este mundo pequeno para tantas felicidades diferentes?

Nana, se ao menos eu me calasse...

(Gravada no Laboratório de Sons do Vento, um pouco antes do bloco passar, logo depois da Mangueira entrar na Avenida)

A trilogia de Nana - Parte 2: Brega

Escultor da corte de Hammurabi, Máscara de Nana, 1780 a. C

                Quando uma deusa perde seus fiéis, ela deixe de ser imortal. Foi o que aconteceu com Nana, ou Ishtar, divindade na Antiga Mesopotâmia. Agora, não precisa ser babilônico ou assírio para meditar mais um pouco, no século XXI, sobre a fertilidade dos campos, as águas do Tigre e Eufrates, a sensualidade feminina, a maternidade.

            Sendo assim, o poema, em forma de carta, à ex-deusa, Nana, será entoado em três ritmos: o segundo deles, nesta semana de Iemanjá, a Nossa Senhora dos Navegantes, será o brega – malandragem sentimental, um pouco debochada, outro pouco desesperada, criação de uma arte brasileira feita para o povão, às vezes pelo povão, nos subdesenvolvimentos do nosso país.

Nana

(C. A. Albani da Silva, o Inventor do Vento)

Nana, veja quantos livros na estante e você não leu

Quantos dos seus amantes você já esqueceu?

Nana, se ao menos eu tivesse um bom conselho...

Nana, quantos dias eu sequer pude olhar na tua cara

Mas quantas vezes mais, desesperadamente, precisei do teu sorriso?

Nana, se ao menos eu tivesse uma explicação...

Nana, fique com suas mentiras que eu fico com as minhas

Eu sei que você sabe que nossas vidas não são tão nossas assim

Nana, se ao menos eu sentisse saudade...

Nana, saiba que ainda te levo no peito

Para todo soldado cicatrizes são medalhas

Nana, se ao menos eu tivesse um bom motivo...

Nana, se um dia eu voltar a me enxergar nos teus olhos

Espero enfim reencontrar tudo aquilo que perdi

Nana, todo mundo leva um pouco dos outros consigo...

Nana, em quantas canções já ouvi o teu nome?

Mas nenhuma delas foi feita pra ti

Nana, se ao menos eu soubesse compor...

Nana, sei que o que todos querem é ser felizes

Mas não será este mundo pequeno para tantas felicidades diferentes?

Nana, se ao menos eu me calasse...

(Gravada no Laboratório de Sons do Vento, verão mormacento de 2015, após 06 cervejas quentes e um pastel com ovo numa lancheria com cheiro de óleo de cozinha no ar e uma moça me olhando na esquina dos seus olhos, Avenida Voluntários da Pátria, Centro de Porto Alegre/RS)

A trilogia de Nana - Parte I: Blues

Grafiteiro Sumério, Ishtar, a estrela da manhã, 3000 a. C

                Quando uma deusa perde seus fiéis, ela deixe de ser imortal. Foi o que aconteceu com Nana, ou Ishtar, divindade na Antiga Mesopotâmia. Agora, não precisa ser babilônico ou assírio para meditar mais um pouco, no século XXI, sobre a fertilidade dos campos, as águas do Tigre e Eufrates, a sensualidade feminina, a maternidade.

            Sendo assim, o poema, em forma de carta, à ex-deusa, Nana, será entoado em três ritmos: o primeiro deles, nesta semana calorenta no Paralelo 30, será o blues – grito primordial, lamento dos negros escravizados de cabo a rabo na América moderna.

Nana

(C. A. Albani da Silva, o Inventor do Vento)

Nana, veja quantos livros na estante e você não leu

Quantos dos seus amantes você já esqueceu?

Nana, se ao menos eu tivesse um bom conselho...

Nana, quantos dias eu sequer pude olhar na tua cara

Mas quantas vezes mais, desesperadamente, precisei do teu sorriso?

Nana, se ao menos eu tivesse uma explicação...

Nana, fique com suas mentiras que eu fico com as minhas

Eu sei que você sabe que nossas vidas não são tão nossas assim

Nana, se ao menos eu sentisse saudade...

Nana, saiba que ainda te levo no peito

Para todo soldado cicatrizes são medalhas

Nana, se ao menos eu tivesse um bom motivo...

Nana, se um dia eu voltar a me enxergar nos teus olhos

Espero enfim reencontrar tudo aquilo que perdi

Nana, todo mundo leva um pouco dos outros consigo...

Nana, em quantas canções já ouvi o teu nome?

Mas nenhuma delas foi feita pra ti

Nana, se ao menos eu soubesse compor...

Nana, sei que o que todos querem é ser felizes

Mas não será este mundo pequeno para tantas felicidades diferentes?

Nana, se ao menos eu me calasse...

(Gravada no Carnaval de 2011, no Laboratório de Sons do Vento, com a participação da Amazona do Vento: Aline Albani).