É de Maria que falo é pra Maria que canto

Mamica, Mãe do Inventor do Vento, c. de 1974

Esta é uma postagem extraordinária. Mas não é uma postagem de luto. Esta canção surgiu como uma resposta poética e histórica à impotência e à indignação, ainda durante a luta pela vida e pela saúde. Voltar ao seio da natureza é sair do nosso atabalhoado tempo histórico para entrar na serenidade do tempo infinito. Além do que, não há doença que possa ser maior do que a VIDA. Por isso é pra MARIA que canto!

É de Maria que falo é pra Maria que canto

(C. A. Albani da Silva, o Inventor do Vento)

Se for segunda o bife é à milanesa

Ferve a lentilha que espanta a fome e a tristeza

Foi-se o domingo que começou na Cachoeirinha

Ou lá na barra do Tramandaí

Na tela o Silvio antes de um beijo de boa noite

A casa limpa pra receber a luz do sol

E colorir de artesanato o chão, a mesa

Pano de prato e o banheiro, com certeza

Ainda menina, cabelo ao vento, encaracolado

De campo e mata e de cascatas em Santo Antônio

Os 15 irmãos, o bergamasco com os pais e as tias

Tem pés na sanga e um medo louco de temporal

Desceu do morro pra esse vale cheio de indústrias

Seus olhos verdes viram a luz da noite elétrica

Aos 11 anos deixou a escola pra faxinar

A tantas casas que só a ela coube limpar

É de Maria que falo

É pra Maria que canto

Aos 19 foi operária de bola e latas

Para o azeite e a árvore dos Natais

Chegada a hora, na domingueira da Jovem Guarda

Um cara magro pegou seu braço e a levou pro altar

Corria rápido o mês nove de ´76

A ditadura rolando solta aqui outra vez

E a Maria, recém-casada, peregrinava

Atrás do lar que o manto da Virgem abençoava

Viriam logo os primeiros dias pela COHAB

Hoje incontáveis quanto os verões lá de Baunilha

Plenos de vento, de chocolate e maresia

Secreto amigo e de lambari, as pescarias

O primeiro filho veio no tempo das vacas magras

Isso que o esposo as madrugadas ele varava

Fazendo bombas e geringonças na metalúrgica

Ainda assim curaram a asma do pequenino

Em 09 anos chegava ao mundo o seu caçula

Naquele outono, 22, de utopia

Levá-los todos para o colégio de mãos dadas

É a merenda, feita com esmero, pra criançada

A história vai pro “digodieime”, pro futebol

Pintou o rock e outras formas de fantasia

Com namoradas, na faculdade, era sempre a Maria

A esperar, vigilante, pelo portão

Às vezes braba: fazer dos jovens homens feitos

Só pra sentir falta da infância deles depois

Mas não importa, o cafuné continuará

Nos pés, na alma, sempre que a gente precisar

É de Maria que falo

É pra Maria que canto

Teu amor é a flor do quintal

Tu és a flor do nosso quintal

Não há dor que murche o jardim

Pois o nosso amor não tem mais fim

É de Maria que falo

É pra Maria o meu canto