A trilogia de Nana - Parte 2: Brega

Escultor da corte de Hammurabi, Máscara de Nana, 1780 a. C

                Quando uma deusa perde seus fiéis, ela deixe de ser imortal. Foi o que aconteceu com Nana, ou Ishtar, divindade na Antiga Mesopotâmia. Agora, não precisa ser babilônico ou assírio para meditar mais um pouco, no século XXI, sobre a fertilidade dos campos, as águas do Tigre e Eufrates, a sensualidade feminina, a maternidade.

            Sendo assim, o poema, em forma de carta, à ex-deusa, Nana, será entoado em três ritmos: o segundo deles, nesta semana de Iemanjá, a Nossa Senhora dos Navegantes, será o brega – malandragem sentimental, um pouco debochada, outro pouco desesperada, criação de uma arte brasileira feita para o povão, às vezes pelo povão, nos subdesenvolvimentos do nosso país.

Nana

(C. A. Albani da Silva, o Inventor do Vento)

Nana, veja quantos livros na estante e você não leu

Quantos dos seus amantes você já esqueceu?

Nana, se ao menos eu tivesse um bom conselho...

Nana, quantos dias eu sequer pude olhar na tua cara

Mas quantas vezes mais, desesperadamente, precisei do teu sorriso?

Nana, se ao menos eu tivesse uma explicação...

Nana, fique com suas mentiras que eu fico com as minhas

Eu sei que você sabe que nossas vidas não são tão nossas assim

Nana, se ao menos eu sentisse saudade...

Nana, saiba que ainda te levo no peito

Para todo soldado cicatrizes são medalhas

Nana, se ao menos eu tivesse um bom motivo...

Nana, se um dia eu voltar a me enxergar nos teus olhos

Espero enfim reencontrar tudo aquilo que perdi

Nana, todo mundo leva um pouco dos outros consigo...

Nana, em quantas canções já ouvi o teu nome?

Mas nenhuma delas foi feita pra ti

Nana, se ao menos eu soubesse compor...

Nana, sei que o que todos querem é ser felizes

Mas não será este mundo pequeno para tantas felicidades diferentes?

Nana, se ao menos eu me calasse...

(Gravada no Laboratório de Sons do Vento, verão mormacento de 2015, após 06 cervejas quentes e um pastel com ovo numa lancheria com cheiro de óleo de cozinha no ar e uma moça me olhando na esquina dos seus olhos, Avenida Voluntários da Pátria, Centro de Porto Alegre/RS)